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... SIN DEJAR DE SONREIR ...

Los Goya (pos trincame ...)

Los Goya (pos trincame ...)

La bautizada como "La gala contra el sopor", Goya 2007 ha concluido EXACTAMENTE  como todas las personas con dos dedos de frente sabíamos que lo iba a hacer.  Me gustaría comentarla desde este pequeño espacio de la blogosfera para que algunos culopiedras y gafapastas que me lean puedan aumentar su estilismo snob de crítico concienciado rebatiendo mis argumentos.

En primer lugar, la gala en si, un ritmo muy, muy bueno. Corbacho y sus gagas al más puro estilo homo zapping. Efectivamente en tiempo real no habrá pasado de la hora y media, pero claro, somos España y tenemos que dar penita, así que metemos un par de horas de anuncios para justificar el """""enorme"""" despliegue de medios (cuatro disfraces, 40 técnicos y una alfombra roja de terciopelo) y subyagar el gasto producido en el ministerio de cultura, ejem.

Pero pasemos a lo interesante, a los premios. He acertado todos los importantes y la mayoría de los técnicos, porque era OBVIO. Era ASQUEROSAMENTE obvio lo que iba a pasar en la gala. El motivo lo explicaré a continuación, antes nombraré a dos personas de la industria, que a mi juicio, representan el panorama español: el señor Aranoa y el señor Almodovar. Bien, el cine español funciona
con el siguiente esquema, simple donde los haya.

1. Aranoa (es un nombre simbólico, por máximo representante, es obvio) hace una película "super comprometida o sea y super especial", lenta de cojones, aburrida a más no poder y tramposa a todas luces. Con buena factura técnica y rodeándose de grades actores que conocen el camino hacia el éxito español.
2. Almodóvar hace una película clon de todas las anteriores.
3. Hay una película mejor que todas a luces vistas.
4. Hay una película sobre alguna parte de la historia española (GAL, Salvador, El Lobo)

Ya tenemos las cuatro nominadas a los premios grandes, ¿estamos? Es decir, importa una mierda que el guion, entendido unicamente como guión de la peli histórica sea un truño, va a estar ahí de todas todas. El esquema continuará así.

1. Almodóvar y su elenco se llevan todos los premios "gordos"
2. Aranoa y su elenco se llevan todos los premios "gordos" que sobren.
3. La gran peli se lleva alguna buena pedrea y unos cuantos premios técnicos para que el público aplauda.
4. La peli histórica se lleva algun premio técnico para figurar.

Pues este año se ha repetido el esquema PASO POR PASO. Horriblemente, PASO POR PASO. Me sentía gilipollas viendo la gala siendo tan obvio lo que iba a pasar. La salvedad de este año es que Aranoa no hizo ninguna de sus leeeeentas, predecibles, tediosas y tramposas cintas. Por otra parte, Volver, la película de nuestro manchego más prepotente, era muy buena así que dolía menos.

Lo que me jode, lo que realmente me recontrajode es que estoy convencido de que el 90% de los cineastas y aficcionados al cine en general son conscientes de que El Laberinto del Fauno es la mejor película española de los últimos años, con un guión excelente, una factura técnica ÚNICA, una banda sonora ALUCINANTE (nominada a los Óscars por cierto), una dirección SENCILLAMENTE PERFECTA, una fotografía preciosa y preciosista, un montaje acojonante, una producción impecable, un maquillaje muy bueno. Además hecha por un mexicano enamorado de la historia española y de España.

Pero... ¿qué ocurre? Que Pedrito estaba enfurruñado con la industria porque ni siquiera los sarcásticos culopiedras pide perras de la academia pueden ignorar a Amenábar como el mejor director actual de España. Pedrito se enfurruña y además estamos recuperando a Pe (excelente en su papel en Volver). Así que, ala, premios para el asexuado. La direccion (¡JA!), película (¡¡RECONTRAJA!!), actriz principal y de reparto (lógico, comprensible y compartible).

Pero claro, mañana nos levantaremos leyendo: El Laberinto del Fauno la más premiada y Volver mejor director y película y todos contentos, ¿no? Pues no. Porque esto va más lejos. Alatriste es una película del montón, mal montada y con un auténtico derroche de perras impresionante, y se lleva mejor Dirección Artística y mejor Dirección de Producción, y ahora viene cuando yo me pregunto. ¿Se creen que somos gilipollas? ¿Qué pasa, que ha costado una pasta increible, se ha pegado el batacazo y no queríamos asustar a Vigo? "Venga, un par de premios pa ella, angelica"... ¿dirección de producción? .... ¿¡¡MANDE!!? ¿Con la paaaaaaaaaaaaaaasta que ha costado esa película, para recrear guerras oscuras, con niebla y la cámara temblando en lo que no se ve nada? Y El Laberinto del Fauno, costeada entre cuatro colegas, pidiendo agua hasta en Lanjarón, NO ESTÁ NOMINADA?

Vamos, descojonante, estos premios se dan al toca. Nos reímos del inefable de Santiago Segura, tenemos a la gente de La Fiesta muriéndose de hambre, infravaloramos El Laberinto del Fauno y toda la pasta para Aranoa, Coixet and company, luego decimos que están los cines vacíos, lloramos por el poco reconocimiento de nuestro cine y nos metemos con los americanos y sus mansiones... ¡¡gente de la industria cinematográfica, si queremos ver parados al sol, putas por la calle o muertos de hambre en una plataforma petrolífera... MIRAMOS LA JODIDA TELE!! ¡¡DADME UNA PUTA HISTORIA!!

PD: Me encanta el cine español generalmente, pero nos vamos a pique por cuatro culopiedras gafapastas, habría que pensárselo un poco.

PPD: Volver es una gran película, la Pe está fenomenal (Goya merecido) pero al César lo que es del César, por favor.

PPPD: ¿¿¡¡¡¡JUAN DIEGO MEJOR ACTOR!!!!!?? Sergi López está revolviéndose en su tumba, ¿cómo que no se ha muerto? En cuanto caiga en la cuenta de como le han robado el premio le da un patatús, fijo.

PPPPD: AzulOscuroCasiNegro, se ha llevado los premios revelación, cuanto me alegro.

PPPPPD: ¡¡¡ALBERTO IGLESIAS LLEVA HACIENDO LA MISMA PUTA BANDA SONORA 20 AÑOS!!! ¿Es que nadie se da cuenta?

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P....D: Si algún culopiedra me recuerda que Almodóvar sólo tiene dos goyas por dirección le diré que si, que lo sé, y añadiré que no ha entendido una mierda de lo que intento decir.

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All around me are familiar faces

... pero la vida está girando y girando al compás del planeta, en una parodia de absurdo vals vienés. Nuevas sensaciones, costumbres acostumbradas a dejar de ser. Mentiras, hallazgos y superficialidad. Pero también horizontes que parecían lejanos ahora dejan entrever una silueta conocida. El tiempo avanza, me absorbe y no me deja apenas respirar, envuelto en avatares sin sentido, en acotadas mentiras de felicidad y desdicha, por cenagosos terrenos antes visitados pero nunca explorados.

Todo a mi alrededor resulta conocido, sorprendentemente nuevo.

... y tengo miedo, porque echo de menos un retazo blanco de pasado...

A todas las mujeres, ¿sabéis porque nunca encontráis a un chico bueno?

A todas las mujeres, ¿sabéis porque nunca encontráis a un chico bueno?

... porque nunca levantáis la vista.

 

Nuevas sensaciones, recuerdos de siempre

Nuevas sensaciones, recuerdos de siempre

...y cada día un instante volveré a pensar en tí

en la voz suave del mar....

 

Pastel de frambuesa, besos con sal...

Pastel de frambuesa, besos con sal...

Ésto, damas y caballeros, no es ni más ni menos que las dos mejores descripciones de una mujer en la historia de la música. Yo me quedo con la de Calixto y sus caderas que estaban echas para pecar por las escaleras. 

¡Ay, Calixto! 

El caso es que mi Calixto… Volvió de luna de miel con un pastel de frambuesa que te miraba y cortaba el hipo y la mayonesa con ese tipo: su vacunita en el brazo, dieciocho añitos y esos malditos ojazos de gata en celo y aquella mata de pelo como una hoguera y unas pestañas con telarañas de terciopelo y esas caderas que estaban hechas para pecar por las escaleras, para enseñarle el pajar, para esperarla en la era, para mancharle el vestido, para cantarle al oído: "reloj no marques las horas" para quitarse el sombrero.
Caballero, qué señora.
Caballero, qué señora.
Caballero: ¡qué señora...!
 

Besos con Sal 

Tus pies bailan un tango con mi pasado,
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.

Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama por descifrar,
tu ombligo anda buscando por donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.

Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.

Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.

Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan,
por tu cintura sale el sol más temprano
y se mueve el verano cuando te vas.

Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda… la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir.

^Mientras un servidor

Se dice de verdades como puños, sutilezas encubiertas, absurdo orgullo, miedo, deseo… canciones de Sabina. 

"¿Qué adelantas sabiendo mi nombre?

Cada noche tengo uno distinto

y siguiendo la voz del instinto

me lanzo a buscar".

 

"Imagino, preciosa, que un hombre".

 

"Algo más, un amante discreto

que se atreva a perderme el respeto,

¿no quieres probar?

Vivo justo detrás de esta esquina,

no me acuerdo si tengo marido,

si me quitas con arte el vestido

te invito a champán".

 

Le solté al barman mil de propina,

apuré la cerveza de un sorbo,

acerto quien "El templo del morbo"

le puso a este bar.

 

Peor para el sol

que se mete a las siete en la cuna

del mar a roncar

mietras un servidor

le levanta la falda la luna. 

 

Al llegar al portal nos buscamos

como dos estudiantes en celo.

Un piso antes del séptimo cielo se abrió el ascensor.

Nos sirvió para el último gramo

el cristal de su foto de boda,

no faltó ni el desfile de moda

de ropa interior.

 

"En mi casa no hay nada prohibido,

pero no vayas a enamorarte,

con el alba tedrás que marcharte

para no volver,

olvidando que me has conocido,

que una vez estuviste en mi cama,

hay caprichos de amor que una dama

no debe tener"

 

"Es mejor" le pedí, "que te calles.

No me gusta invertir en quimeras,

me han traído hasta aquí tus caderas,

no tu corazón". 

 

Y después, para qué más detalles,

ya sabéis, copas, risas, excesos.

¿Cómo van a caber tantos besos

en una canción?

 

Volví al bar a la noche siguiente

a brindar con su silla vacía,

me pedí una cerveza bien fría 

y entonces no sé

si soñé o era suya la ardiente

voz que me iba diciendo al oído:

"Me moría de ganas, querido,

de verte otra vez".


 

Cambio pensamiento racional por mundo etiquetado

Cambio pensamiento racional por mundo etiquetado

¿Habéis visto la campaña publicitaria de los calzoncillos esos? Me niego a decir la marca, está claro. Frases maravillosas y elocuentes, comparando el complejo cerebro femenino con el burdo instinto del homo ibérico. Así funciona el mundo hoy en día, las dudas se compensan con etiquetazos. Al menor atisbo de pensamiento independiente, ideas prefabricadas al canto, que no olvidemos nuestro rol en una sociedad de blancos y negros, ¡faltaría más! 

“Cambio mi sexto sentido por un instinto básico”… tócate la polla Rodrigo. Oiga, y se quedan tan panchos. Puede que yo sea demasiado “mijitas” y le de muchas vueltas a todo pero es que hay cosas que te sacan de tus casillas.  Y para seguir ahondando en esta nueva ola a favor del “librepensamiento” (jorl, jorl, jorl) en nuevo anuncio de McDonalds. Doscientos energúmenos que, como diría Indiana Jones, “deberían estar en un museo” (por eso del eslabón perdido… ejem…) saltando al grito de “somos hombres” en pos de un grasiento trozo de carne a la parrilla. En su cruzada a favor de las enfermedades coronarias y la obstrucción arterial, no dudan en realizar actividades con la que cualquier hombre se sentiría identificado, a saber, volcar un 4x4, arrastrar un camión con unas cadenas…, y todo eso con el ya mencionado grito de “somos hombres”. 

¡Y qué vivan los topicazos, si señor! Una marca de complementos masculinos (¿complementos masculinos? REDIOSSSS…) anuncia a bombo y platillo una pulserita con la que serás irresistible para el sexo opuesto. El típico metrosexual con cuidada barbita de 3 días (contradicciones made in siglo XXI) pidiendo perdón a una extensa lista de lobotomizadas concubinas de lo tópico por su inabarcable atractivo de marcas y don dinero.  

Y retrocedamos un poquito más, las campañas de Axe… ¡hmm, qué distinción, qué arte, qué… sarta de gilipolleces. “Da igual que seas feo y blandengue, échate un poquito de esta mierda y todas te comerán la polla, porque son todas unas putas que actúan por el instinto básico de la supervivencia”.  ¿Conclusión? Los hombres somos simples y las tías son zorras. Ese es el mundo que quieren ver los publicistas y, tristemente, cada vez más gente.

Enero en la playa

Enero en la playa

Y tu piel es blanca como esta mañana de enero demasiado hermosa como para ir a trabajar. Sin pestañear hablamos con el jefe un cuento chino y, como niños, nos volvemos a acostar. Se supone que debía ser fácil ¿Tienes frío? Pero a veces lo hago un poco difícil. Perdón. Suerte que tú ríes y no te enfadas porque eres más lista y menos egoísta que yo ¿Todavía tienes frío? Bueno, cierra los ojos un minuto que te llevo a un lugar.

Imagina una calita, yo te sirvo una clara. Es verano y luce el sol, es la costa catalana. Estamos tranquilos, como anestesiados. Después del gazpacho nos quedamos dormidos mirando el Tour de Francia en la típica etapa donde Lance gana imponiéndose al sprint con un segundo de ventaja en el último suspiro colgándose a sus hombros el maillot amarillo. De nuevo al chiringuito, un bañito, un helado de pistacho y un partido al futbolín. Lanzamos unos frisbis, jugamos a las cartas y acabamos cenando sardinas y ensalada. Bebemos, dorados. Hablamos, callados. La luna, la sal, tus labios mojados. Me entra la sed y pido una copa y España se queda en cuartos en la Eurocopa.

Pero nos da igual, hoy ganaremos el Mundial. Subimos a casa, hacemos el amor y sudamos tanto que nos deshidratamos. El tiempo se para, el aire no corre. Mosquitos volando y grillos cantando y tú a mi lado muriendo de sueño. Cansada, contenta, me pides un cuento y yo te lo cuento, más bien me lo invento. Te explico que un niño cruzó el universo montado en un burro con alas de plata buscando una estrella llamada Renata que bailaba salsa con un asteroide llamado Julián Rodríguez de Malta. Malvado, engreído, traidor y forajido. Conocido bandido en la vía láctea por vender estrellas independientes a multinacionales semiespaciales. Y te duermes…

Vivan las noches. El sol, la sal en tus labios. (x5)

Al principio, como siempre, dormimos abrazados y cuando ya suspiras me retiro a mi espacio. Me gusta dormir solo a tu lado de la cama, de esta cama ahora repleta de mantas en esta mañana fría, fría, fría, congelada, congelada.

Cántame una canción al oído...

Cántame una canción al oído...

...y te pongo un cubata.

Con una condición, que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata. Que pueda besarte en cada farola, caminito al hostal, aprovechémonos de la inocencia del mar y acariciemos reflejos de luna en su lomo plateado. Que sea por siempre y para siempre verano, que nos desnudemos en cada habitación de cada ciudad de cada mundo que decidamos visitar.

Que bailemos en calles de fantasía, por los laberintos de la imaginación.

Que nunca vengue tu memoria, que siempre vivas en mi mente.

Que seas.

Retrato de la generación Post Mortem

Retrato de la generación Post Mortem

El sexo, la fe, la política, la vida.

 

Deserción involuntaria en la guerra de las dudas,

chute de ira  en la sabia del árbol de lo prohibido,

tortilleras y maricas en decúbito supino

malfollando y malpariendo hijas muertas y desnudas.

 

El letargo de la noche revienta la fe mostrada

de la gente indulgente que no entiende de mentiras.

Oración y penitencia, sin pecado concebida

la sátira creída  de ser creyente de nada.

 

Carne y metal configuran el rostro de la desidia,

púberes de treintaytantos reeducan la educación,

curtidos en enseñanzas de Nike, Lacoste y Dior

y la porfiada promesa de una podrida perfidia.

 

Máscaras de Jung, espejos de mala feria,

tanto monta, monta tanto la risa inútil que el llanto,

Nieztsche no diferencia entre señores y esclavos.

Bajo la paz y el sosiego, sólo la pena y la histeria.

 

M.Lozano – Martes 28 de noviembre de 2006

Vértigo (1)

Vértigo (1)

Rita y Andrés, en plena fiebre sabinera, despedida de algún curso.

A Rita la recuerdo distante. Su principal atractivo siempre residió en la facilidad con la que combinaba franqueza y enigma. La recuerdo de negro, surgida de un extraño abismo espacio temporal en el que Cobain cantaba Imagine y Lennon vestía camisa a cuadros. La recuerdo con la guitarra y un suddenly something has happened to me as I was having my cup of tea. Minando la moral de un servidor en espontáneas escenas de lanzamiento de zapatos. La recuerdo durmiendo en hileras de sillas, bañándose vestida... por la orillita.

Luego, sin motivo aparente, de la noche a la mañana Rita desapareció y la sustituyó un ente de colores, extrañamente alegre, sobrio y con unos gustos musicales... extraños. En una etapa convulsa, aquel ente y yo fuimos distanciándonos, a ratos volvía a surgir la afinidad entre este Andrés y aquella Rita oculta entre chapas y zapatillas Converse pero nunca sabía cuanto podía durar.

Rita me espera dentro de seis años en un bar que ya no existe.

Y acudiré puntual a la cita.

JTA nena.

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Estrella canta

Estrella canta

Me enamoré, me enamoré, me enamoré...
Me enamoré de tu risa,
Tu pelo,
tu cara..
Paisaje del cielo.
..
De lo verde de los campos,
del aire,
del sueño,
de la mujer que anhelo...
..
Cantaba el amanecer,
y me bañaba un lucero.
Cantaba una gran verdad:
-Si no me besas me muero-
Me enamoré, me enamoré, me enamoré...
..
La soledad, la soledad, la soledad...
Mi soledad.
La soledad me acompaña,
de noche,
tu ausencia me mata
y me hiere.
..
Lo que robamos al tiempo,
tus besos,
mi miedo,
la escarcha de enero.
..
La soledad me enseñó
a amarte sobre los celos,
a perseguir tu pasión
y a refugiarme en mi credo
La soledad, la soledad, la soledad..
...
¿Tu que me das? ¿Tú que me das? ¿Tú que me das?
Si yo te doy mi cariño sincero,
mi risa,
mi boca de hielo...
..
Te doy lo limpio del aire,
mi sangre,
mis ganas,
mi aliento,
mi velo...
..
Te doy las flores de abril,
Lo que me escriben,
en serio,
Te doy la voz de jazmín,
te doy un patio de arbero.
¿Tú que me das, tú que me das, tú que me das?
..
Libérame, libérame, libérame..
Libérame de lo negro,
lo sucio,
lo muerto,
lo falso,
lo necio.
..
Y dame el son de los campos,
de Cai,
lo blanco,
y el azul,
del cielo.
..
Libérame del perdón,
de los que nunca sintieron,
de los que no den amor,
de los que son embusteros.
Libérame, libérame, libérame.

 ..............................................

Y yo me enamoro

En noches de insomnio

En noches de insomnio puedo plantearme mil cosas. Como por ejemplo la utilidad de una muerte cerebral transitoria. La fugacidad de la ilusión. Lo duro del nunca más. El golpe en la frente. El vencimiento veloz de la lenta fantasía. El aquí y el ahora. El aquí y el mañana. El aquí y el para siempre. La mentira. La lejanía y el dolor.

En noches de insomnio puedo plantearme si de verdad vale la pena. La elección de la amistad, la transgresión de las normas humanas escritas de antemano. El equívoco forzado. La sístole y la diástole de un corazón falto de látidos. La conversación atemporal. El pacto de sangre maquillado con latas de cerveza.

La huida.

En noches de insomnio puedo ser yo mismo dentro de una fantasía.

O también puedo seguir destrozando neuronas, apretar la almohada e intentar nadar a favor de corriente.

PD: O también puedo echarle huevos

PPD: "Érase una vez un suicida tan perfeccionista que nunca se atrevió a acabar con su vida por no cometer un error irreparable"

Disfrutar del cine: El laberinto del Fauno

Disfrutar del cine: El laberinto del Fauno

Una de las peores consecuencias de quedarte sin pareja estable es la falta de cine. Yo adoro el cine, me encanta, es posiblemente el lugar del mundo donde soy más feliz en menos tiempo. Como buen soñador fantasioso que soy, esa sala oscura donde te cuentan una historia se convierte sencillamente en el paraíso por un par de horas. Hace cosa de un año, era rara la semana que no iba al cine, y eso le quita parte del encanto. Acabas viendo las películas por eliminación y no disfrutas tanto.

Ayer, después de más de mes y medio sin pisar una sala, fui con una amiga a ver El laberinto del fauno, combinación excelente ya que dicha persona se parece mucho a mi en lo referente a salas de cine y películas fantasiosas. Y después de mucho tiempo volví a disfrutar del cine.

Pero pasemos a la película. Sencillamente una obra de arte, de las que mientras las ves, disfrutas como un niño pequeño. Un niño pequeño asustado. Pero lo mejor viene después de verla, al menos en mi caso, recuerdas el universo mágico en el que Guillermo del Toro te desliza sutilmente y no puedes evitar sonreír, con nostalgia y con cierto miedo. El único “pero” de la película ni tan siquiera tiene que ver con ella, la horrible, nefasta, atroz promoción que tiene. Los trailers la presentan como un bonito mundo de fantasía en el que Ofelia, la protagonista (encarnada deliciosamente por la prometedora Ivana Baquero, ojo a esta chica que dará de que hablar) se tropieza con seres extraordinarios. Desconozco la calificación por edades pero… no se engañen, la cinta roza el gore en muchas ocasiones, y más allá de la crudeza visual, trata algunos temas de la tan de moda “memoria histórica” que nuestros niños no deberían conocer tan de golpe.

Ofelia se traslada con su madre Carmen (en el último tramo de su embarazo) a vivir con su padrastro, destacado en un pueblo de Asturias (digo Asturias por el acento de los protagonistas, no estoy seguro…). Vidal, el padrastro de Ofelia, es un alto mando del franquismo, encargado de eliminar los restos de maquis protagonistas de guerrillas contra el régimen del dictador. Y bien, Vidal señores… Vidal encarnado por Sergi López, es ESPECTACULAR, una actuación digna de Óscar. Se trata de un mandatario cruel y despiadado, y aquí algunos pueden tachar al señor del Toro de rojo y politizado, pero a mi entender nada más lejos de la realidad. La película no deja de ser  un mundo sátiro, de cuento de hadas para adultos, y en todo cuento de hadas hay buenos y malos. En este caso los buenos son los rojos y los malos los franquistas, y… bueno, estoy de acuerdo con la apreciación. Volviendo al argumento, pronto Ofelia, lectora apasionada, imaginativa e inquieta, será guiada por un hada a un siniestro laberinto donde Fauno (Fauno es un personaje mitológico, es incorrecto decir “un fauno”, pero cada cual con su fantasía, qué carajo…) la someterá a tres pruebas tras revelarle su verdadera identidad: es la princesa de un antiguo reino subterráneo.

 

No pienso romperos el argumento, sencillamente destacar todas las actuaciones de la película, excepto quizá Ariadna Gil (lo siento, esta señora ha sobreactuado siempre y lo sigue haciendo… es una opinión). Excelente una envejecida (dios, que mayor me hago…) Maribel Verdú, correctísimo Álex Angulo y brillante el teatrero Doug Jones (éste lo he buscado por internet) encarnando a Fauno y al siniestro “hombre pálido”. El señor Guillermo del Toro, que nunca me ha convencido a raíz de la lenta El espinazo del diablo y la desaprovechada Hellboy, demuestra un manejo de la cámara espectacular, y como le comentaba ayer a mi amiga: “Hola, soy Guillermo del Toro y si me sale de los cojones meterme en la barriga de la embarazada, a continuación pasar a una rosa marchita y culminar con un hada mutante revoloteando, lo hago por mis pelotas, ¿qué pasa?” Es SU película y hace con ella lo que le da la gana. Quizá se recrea demasiado en escenas violentas, o puede estar justificado a favor del trasfondo de la obra, a cada cual su juicio.

 

Y bueno, efectos especiales brillantísimos, máxime si tenemos en cuenta que se trata de una producción mexicana, vamos, no conozco el presupuesto pero seguro que Godzilla contó con más dinero. Una dirección artística impecable, una fotografía maravillosa, una banda sonora preciosa (a destacar la nana, tema principal de la película). Y por supuesto encontramos motivos para echar unas risas. Fauno parece que de un momento a otro va a decir: “¡no te digo trigo por no llamarte rodrigoooooorl!, estoy muy malito de la artrosis, jorl” El “hombre pálido” (repugnante a más no poder) a veces parece un mimo del Retiro lo cual da un punto gracioso a la vez que siniestro. Y para concluir, el único fallo de la película… ¿qué pinta Federico Luppi? Me imagino la conversación en la elección de casting:

- Oye, que el Luppi quiere actuar en la peli, ¿qué hacemos?

- Pues nada, ¿hay actor para esta escena?

- No, pero… eeeh, ¿acento argentino en esta escena?

- Si coño, que es Luppi, que no estamos hablando de Jorge Sanz.

- Bueno, pero no entiendo eso de darle dos frases… ¿qué ponemos? ¿“Con la colaboración especial de…”?

-¡Qué coño, ponlo en el Staff principal, el cuarto o el quinto! ¡Macho, que es Luppi!

En fin, no tiene mucho sentido pero da igual, no te estropea la maravillosa sensación de cuento de hadas ni el gran drama histórico paralelo. Sencillamente brillante.

Fantasía

Fantasía

Viendo por enésima vez Las dos torres, en un mundo imaginario de orcos, elfos y peleteros que no cambian pieles, si no que se cambian de piel. Con enormes ciudades blancas, combinación de espada y brujería, anillos que pueden dominar el mundo. Horribles enemigos y valerosos héroes. Entre todo ello lo más fantasioso es esta conversación.

- Arwen, tienes la oportunidad de un mundo sin luchas, sin guerra, sin muerte.

- ¿Por qué dices eso?

- Lo nuestro no fue nada, tan sólo un sueño.

Aragorn parte al combate, Arwen se queda en el oeste. Más adelante desobedece a su padre, a su raza y a la razón y parte en busca del legítimo rey de Gondor... dudo que queden muestras de amor tan profundo. "Prefiero una vida de mortal a tu lado que toda la eternidad sin tí" ESO es fantasía... tristemente.

Cambio de planes

Cambio de planes

Los secretos: Cambio de Planes 

Hoy empecé a andar y sin fijarme
no sé cómo llegué frente a su calle,
pero al notar mi error, al girarme,
miré hacia atrás, sin querer, y vi su imagen.
Y recordé su voz bromeando en las tardes
diciéndome que harás si hay cambio de planes.
Hoy empecé a guardar todas sus cartas,
las fotos que encontré y algunas lágrimas,
pero al tratar de juntar en una caja
todo lo que me dejó olvidé cerrarla.
Y a veces sin querer, cuando todo está en calma
la sombra del dolor asoma su cara.
Y volveré a sentir la oscuridad, a beber la soledad.

Hoy tengo que dejar su castillo en el aire,
pisar el suelo, aceptar un cambio de planes

 Hoy caminé por calles olvidadas de mi memoria. Metaforicamente hablando, en un sueño, un susurro de ojos cerrados y de nuevo te tenía.

 Sucede que me canso de esperarme. Me cansó de tener frio y ser poeta (Chinato mediante), me canso de tantas cosas que sólo me queda el sueño donde siempre te tengo. Nada es eterno, ni tan siquiera la eternidad que prometí a la almohada. Y en ocasiones te sientes vacío, completamente inútil, como papel de fumar mojado. Comprendes que la pereza es poco más la excusa en la soledad de tu habitación, abres los ojos y te ves de nuevo triste y solo, ante el espejo.

Y sin cambiar pero cambiando de tema...

Alguien dijo alguna vez que la amistad es el sentimiento más profundo de soledad compartida. Cuando una de las dos partes deja de sentirse sola no queda más que un remiendo de recuerdos mal parcheados. Aquel que dijo eso ahora escribe incoherencias ante la pantalla.

Doble cambio de planes...

El regreso de Cyrano (gracias a Calamaro)

El regreso de Cyrano (gracias a Calamaro)

Últimamente mi vida no es más que una repetición constante de si misma. Es como mirar la misma película una y otra vez. Con tono agridulce musitas los diálogos aprendidos tras miles de visionados, una vez, y otra… siempre igual. Obviando el ritual de cada semana, los momentos de esparcimiento se convierten en escenas gemelas de tedio reiterativo. Quizá es por ello que la búsqueda del dragón y la atrofiada compañía del hada verde pasan a ser las únicas y miserables salidas de la rutina. Lo peor viene cuando echas la vista atrás y comprendes que las horas de tu vida siempre fueron clónicas, aun así 

“…parecía el cielo porque estabas conmigo
todavía soy tu amigo…”
 

te sentías mejor, de un modo u otro pero todo tenía sentido. Es el golpe en la frente, el “ahora caigo”. De alguna manera me doy cuenta de lo absurdo de mi desidia. De lo estrambótico y antinatural de mi misoginia. Conozco, soy consciente de mi anterior pensamiento embotado

 “…voy a probar primero al olvido, a lo ajeno
voy a pasar a retiro de un tiro al culpable de mi soledad”
 

pero no logro comprender los motivos exactos que me llevaron a él. Quizá deba seguir la marea, ¿no? Dar un giro en el aire con el último esfuerzo y empezar a nadar a favor de la corriente, ¿verdad? Olvidarme de cuentos de hadas y aprovechar cualquier oportunidad para atarme a la masa palpitante de la sociedad. Aparcar al malhumorado yo que siempre mira de reojo y unirme a la felicidad de pastel por la que aboga mi generación. Puede que así recuerde mis escapadas a la playa y desentierre la libreta de mi delirio post traumático. Quizá sea hora de desempolvar la máscara. Pero la metáfora que era mi vida murió, la maté, se suicidó en un descarado intento por pasar página. En su esquela se narraban los días finales. Ese Cyrano de Bergerac que hablaba a través de la máscara fue descubierto y rechazado por Roxanne. No sucumbió sentado en un banco y abrazado a su amada. Se disparó  en la boca porque asumió que se apagaba lentamente y al fin y al cabo 

“La vida es una cárcel con las puertas abiertas…” 

no quedaba mucho por hacer. Pero lo veo volver, de entre los muertos, alguien más envejecido, con todavía musgo de su reciente tumba. El sombrero caído y una mueca de desprecio por todo lo pasado. Un Cyrano más cínico, cansado y desesperado. Aun así conserva su capa y su espada, su afilada ironía y el oxidado recuerdo de un desmayo desde la luna. Vuelve con una sonrisa de media cara. Igual pero distinto a ojos de los demás. Me abraza, como quien abraza a un hermano, 

“Y sin saber porqué
me quedo viendo el sol caer
otra vez…”
 

me tiende su espada por la empuñadura, me cede su sombrero y ahora lo recuerdo. 

“…el novio del olvido…” 

Pasa el tiempo, cambian las circunstancias pero algo sigue igual. Puedo nadar a favor o en contra de la corriente porque al fin y al cabo “no me vale con hombres… ¡necesito gigantes!”

Sinceramente (1)

Sinceramente (1)

Con el corazón en la mano, confesando soledades de cigarro y guitarra, tañendo penas. Cinco canciones que me hicieron, o me hacen llorar… 

-          Joaquín Sabina. Y sin embargo. Es superior a mis fuerzas, comienza el punteo del principio y se me cae el alma al suelo “cuando duermo sin ti, contigo sueño”.

-          Andrés Calamaro. Crímenes Perfectos. “De vez en cuando solamente sale afuera la peor manera”. Una letra perfecta, y es que cuando a don Andrés le da por escribir, al pueblo le da por llorar.

-          Los planetas. Ciudad azul. Una historia curiosa la de esta canción, creo que la escuché por primera vez cuando menos debía, y después vinieron siete escuchas consecutivas llorando como un niño pequeño. Autodestructiva. “Le digo, ha sido divertido, podemos repetirlo… le prometí bastante más, casi no me acuerdo ya”

-          Ewan McGregor y Nicole Kidman. Come what may. “Es curioso que nuestra canción diga que ‘pase lo que pase’ y a la primera cosa que ha pasado…” En fin, cosas mías.-

          Iván Ferreiro. S.P.N.B. Si, yo tampoco me lo explico… “para que la luna llena nunca choque contra el suelo”

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Abrazos gratis

Abrazos gratis

Hay pequeños detalles, insignificancias, que consiguen forzar la mejor de tus sonrisas. Hoy me ha pasado una cosa realmente curiosa, y como yo, varias personas han sonreído de un modo puro, limpio. También me ha hecho recordar un video que vi hace poco: “se regalan abrazos”… Pero a lo que iba. Tranquilamente, de vuelta del desayuno iba yo en el mejor momento de todas las mañanas, esto es: con mi cigarrito, tranquilo, hacia el trabajo una vez vencido el hambre y el sueño gracias a mi amigo Antonio, camarero barcelonista donde los haya que me suministra diariamente mi dosis de cafeína y críticas constructivas hacia el equipo de Rikjaard. Como decía, a paso corto, alargando la media horita de relax cuando escucho risas entre la gente. Ya sabéis, típica escena de lunes a las 11 de la mañana; el vendedor de la ONCE, los curritos desayunando, las maris despotricando de sus maridos, las terrazas llenas y el olor a café impregnando todo. Lo único que no concordaba con el ambiente eran las risas. -          ¡¡¡Te quiedooooooooooo!!! Una niña de cinco o seis años, mellada, con un peto vaquero se me agarró a la pierna sonriendo. Las risas crecieron y una “enfadada” madre con una mal disimulada sonrisa llamó la atención a su niña. -          ¡¡Yo también te quiero!! Claro, quien me conoce sabe que un momento así da sentido a mi vida. “Se regala amor oiga”. Cogí a la niña en brazos y ella a lo suyo, riéndose. Su madre me comentó que le había dado por querer a todo el mundo, “ya se le pasará”, dije yo en una metáfora absurda de la vida y la inocencia de la niñez. Y aquí estoy, vuelta al trabajo pero antes no pude evitar mirar detrás de mí, donde la niña seguía regalando amor y la gente reía con una sinceridad que pocas veces he podido escuchar. Para más información sobre lo que intento decir: http://www.youtube.com/watch?v=lv5GAQiPm8g

De Steaua no beberé

De Steaua no beberé

Voy a salirme de mi tónica de comentarios habitual. Resulta que casi todos los días compro el diario Sport por dos motivos fundamentales. 1.- Soy culé hasta médula y 2.- Me descojono con el estilo panfletista y fanático del diario en cuestión.

Hoy el chiste gráfico me ha encantado. Los futboleros lo comprenderán perfectamente y resume la idiosincrasia madridista desde el comienzo de los tiempos. En resumen, una temporada del Madrid se basa en ataque psicológico desde toda la prensa nacional a excepción de los diarios provinciales. El diario "deportivo generalistaaaaa" (dígase con tono de doctor maligno) Marca pasa del blanco al negro en una semana: de crucificar al Madrid a ensalzarlo a las alturas en un segundo, pero eso si, cualquier tropiezo ocupa UNA portada, al día siguiente todo vuelve a ser de vino y rosas. Por extensión, cualquier tropiezo o duda del Barcelona se magnifica hasta ser considerado el principio del fin.

Todo esto viene al caso de los últimos partidos. El Madrid gana 1-4 contra un equipo de colegas de barrio rumanos con un portero al que apodan cariñosamente: "el poste". El barça pierde 1-0 en el considerado "duelo de los mejores equipos del mundo" contra el Chelsea... y en fin, ya el barça no es rival. Es para leer los medios del Madrid y para escuchar a los miembros de su staff técnico: "estamos mejor", "somos dioses", "al barça le vamos a dar p'al pelo" y repito... por meterles 4 goles al... Steaua.

En fin, me he desviado de mi tónica bloggera pero la ocasión lo merecía. Este domingo es el Madrid-Barça, lo veo bastante igualado, en comparación sobre todo con los últimos años pero nunca se sabe.

VISCA EL BARÇA!!

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