Pues si, viendo que no me encuentro especialmente inspirado con este blog, me cambio a lo que realmente me apetece hacer: hablar de frikadas.
Así que podéis encontrarme en http://cartasdesdemelee.blogspot.com
Fue un placer compartir penurias, ¡nos vemos en la Isla Mêlée!
PRE DISERTACIÓN Aclaro antes de comenzar esta disertación, que muchas de las cosas consideradas gafapastiles, me gustan. Y mucha de las cosas consideradas frikichenteras… no me gustan a niveles estratosféricos. Pero, ante todo, me considero firme defensor del último bastión de la cultura, del frikismo a nivel usuario. Es decir, nunca me veréis nombrar de carrerilla todos los planetas del universo Star Wars, pero por supuesto que se quien es Greedo… ¿cómo? ¿Qué no sabéis quien es Greedo? Tranquilo, también podéis ser frikichenteros, lo que cuenta es la intención.
DISERTACIÓN Existen dos tipos de seres humanos en el planeta Hispania. Bueno, no quiero correr el riesgo de que esto se convierta en Mundodisco, pero empiezo a aclarar. Existen muchos tipos de seres en el planeta Hispania, alguno más humano que otro. Pero para mi pequeño mundo bloguero en la entrada de hoy, tan sólo existen dos. Hablamos, ya lo dice el título de la entrada, de gafapastas hispanos y frikichenteros. Por una vez en mi vida, quiero hacer una buena entrada estructurada, ahora que me salgo de mi tónica depresiva bloguera, intentaré coherenciar (toma palabro inventado) el texto, así pues, comencemos por lo básico, definamos a los engendros y a los adorables frikichentero, ¿se me van notando las preferencias?
Axiomas mentales y de comportamiento.
¿Gafapastas? Si, ya sabéis, esos individuos que hacen como que adoran determinados movimientos culturales, determinada música y luego, en la soledad de su casa se enganchan a los cuarenta principales y zapean buscando cual posesos una peli ligera de chistes sobre pedos y judíos. O sobre judíos y pedos, independientemente. La característica principal del gafapasta es la hipocresía. Nunca serán capaces de admitir que Rambo es una gran película, en todo caso se tratará de un “subproducto de acción, sobrevalorado para el vulgo debido a su carencia argumental subsanada con amagos de actuaciones fácilmente asumibles dentro de un contexto bélico que a cualquier individuo sin inquietudes puede satisfacer en el plano solaz”. ¡Mira!, me ha salido otra característica de los gafapastas: son pedantes hasta el absurdo, no dudan en inventarse palabras, y no por jocosidad o pereza como yo, si no para quedar mejor. Otra característica única de los gafapastas es la socarronería. Si a cualquiera que ronde a un gafapasta se le ocurre decir, por ejemplo: “¡Uff! ¡Qué yuyo daba la el capítulo de IT en el que Stan se cortaba las venas y escribía ‘IT!’ en la bañera con sangre” Ahí tenemos al gafapasta en una de sus poses más típicas: gafas empujadas hasta el dolor en el puente, movimiento sutil para sujetar el pelo detrás de la oreja y sonrisa de club de campo, es decir, estirando el labio superior y frunciendo las cejas. Esta expresión, tan gafapastil, viene a decir: “¡Por favor! Stephen King… ¡qué individuo más masificado!” Si, quiere decir eso, y sólo eso, en su cabeza tiene sentido.
¿Frikichenteros? Efectivamente. La palabra friki ha caído en desuso últimamente, por culpa del fenómeno Otaku, ya cualquiera que guste del cosplay o que se conozca todos los niveles ninja por los que atravesó Naruto, es friki. Cualquiera que tararee con una sonrisita y un movimiento alternativo de hombros: “¡No conquistas nada, con una ensalada!” es friki. Cualquiera que haya visto dos veces El Retorno del Rey y una la Comunidad del Anillo, versión extendida, es friki. Hoy en día, y por esa increíble tendencia a englobar a la gente, todo el mundo es friki o cani o gafapasta o pelocenicero o rapero o comehierba… desde aquí quiero reivindicar la figura del auténtico friki, del mismo modo que intento localizar al auténtico gafapasta y enfrentarlos a ambos en cruel combate. El Frikichentero, o friki de los ochenta, ES el auténtico y genuino friki, no hay vida más allá. ¡Ojo! No quiere decir que sólo puedes ser frikichentero si has vivido en su plenitud los ochenta. Yo nací en el 84, así que lo tendría chungo. Simplemente te sientes identificado con la gente de treinta años que disfrutó con su 286 jugando al Monkey Island sin guías ni mariconadas por el estilo. De hecho, tu también lo hiciste, ¡y con 8 años! Que eso si que tenía mérito. Eso es un frikichentero. El frikichentero suele ser un individuo triste, melancólico, de esos de “cualquier tiempo pasado fue mejor”. No llora con el final de Casablanca, pero sin con Bruce Willis en La Jungla 4.0 (vaya mierda de título) repitiendo lo de “¡Yippie Kai Yei hijo de puta!”… ¡cómo no llorar! Ya no quedan héroes como los de antes. Un frikichentero, disfruta bajándose emuladores y observando con desánimo como sus manos han perdido velocidad de movimientos y ya no hay cojones de pasarse la primera pantalla del Army Moves… en fin…
Axiomas físicos e indumentarios
El gafapasta hispano da bastante asquito. Es decir, es de esos individuos que te dan la mano lacia. Como si temieran romperte los huesos. Suelen ser desgarbados. O flacos desgarbados o gordos desgarbados, y nunca, nunca serán físicamente apetecibles. Sólo un gafapasta tendría sueños húmedos con otro gafapasta, y en dicho sueño, muy posiblemente se trasformaría en su vecina la cani o en su vecino ese que pasa todo el día en el gimnasio. Es triste, la verdad. Por supuesto, una de las características gafapastiles por excelencia son las gafas de pasta, es obvio. Cuanto más gordas y desagradables a la vista, mejor que mejor. Y si son rosas o amarillas, eres un dios gafapastil. Se han llegado a analizar casos de individuos con la biografía de Woody Allen bajo el brazo mirando fijamente al sol sin pestañear, esperando pillar una buena enfermedad ocular. ¡No soy nadie sin unas gafas! ¿Por qué me has dado esta fantástica vista, cruel dios? El pelo también es importante para un gafapasta, o muy rizado y alborotado, o fino y lacio caído sobre la frente y las orejas. Sin lavar mucho mejor. Ya sabéis, sobre todo hay que dar bastante asquito. Eso es indispensable.
El frikichentero viste como lo sale. Es decir, si va a una boda pues viste con el traje que le haya comprado la madre o la mujer. Si está en casa, va con pijama o chándal y si sale a la calle, lleva vaqueros y camiseta. Vamos, viste normal, no pretende destacar con su ropa ni integrarse así. En algunos casos, la indumentaria puede tener un toque de frikismo. Camisetas de algún grupo jeviaco pasado de moda, o con la estampa de un tentáculo morado. La riñonera/mariconera, es fundamental, eso si. En ella cabe perfectamente una Nintendo DS, un par de pinzas USB y pilas AAA, que nunca vienen mal.
¿Y la confrontación? ¿Qué demonios tiene que ver un individuo con el otro? Os plantearéis. Pues bien. He confrontado al gafapasta hispano y al frikichentero por dos motivos básicos. El primero es porque odio a un ser e idolatro al otro. El segundo, y que si que tiene sentido, es porque uno vive por y para aparentar ser un tipo inteligente, sensible y superior. Y el otro vive para divertirse y para aprender. Es decir, las dos posturas ante las que creo que se puede asumir la vida perfectamente, al menos en el ámbito relacional. He aquí donde comienza la confrontación: gustos musicales, fílmicos, hobbies, supuestos de conversaciones, etc. Y a pesar de ser la misma historia, debe ser contada en otra ocasión, nos vemos en la segunda parte. 3…2…1… ¡FIGHT!
...déjalo todo, yo te cuido.
Llevaba tanto, tantísimo tiempo sin escribir aquí... ¿el motivo? Es sencillo. Creo haber dicho ya en más de una ocasión que soy fiel a esa máxima sabinera: "(Las historias, los escritos...) las canciones de amor (de vida) han de ser tristes, en ese momento tan escaso de la vida que es el amor compartido, no se escribe, SE VIVE" Pues bien. Puedo confesar y confieso, puedo cometer y cometo. Estoy vivo, amo, y recibo.
Y quien me conozca sabe que el amor para mi es, simple y llanamente, todo. No tengo mi vida laboral encarrilada (¡ni mucho menos!), cada vez tengo menos pelo y mi simpática barriguita cervecera se va convirtiendo poco a poco en un abultado saco de carne que se desparrama por toda la circunferencia de lo que antes era una cintura bastante curiosa...
Vivo lejos de la blogosfera porque antes de contar mi vida, prefiero vivirla. Pero, ¡ay de mi!, el motivo de mi dicha vive a unos cientos de kilómetros. "Amor de lejos, amor de pendejos" que se dice en México... ni hablar, lo garantizo. Es por ello que prometo actualizar este blog más periodicamente para que las escasas almas caritativas que leen mis incoherencias puedan seguir "disfrutando" de su mártir desmartirizado favorito.
¡Un abrazo hermanos! Volvamos a los bytes...
¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando te siento cerca y te tengo lejana?
Me salgo de la tónica bloggera que me caracteriza pero... ¡qué ganas de que empiece a rodar el balón!
¡Qué sigo vivo!
Ciego como siempre, el de hoy tiene su miga. Solo en casa, botella de lambrusco seguida de Rioja reserva. ¡Con dos cojones! Un par de puros (a mi me gustan, ¿qué queréis?) Y musiquita chula. De hecho hace diez minutos que me fui con la acústica a tocar al balcón provocando vítores de los yonkos del parque y gritos de mi vecina. Comprensible, puede ser.
Pero, ¡qué carajo! Soy feliz. Soy asquerosamente feliz ultimamante, todo va rodado, como la seda. Sonrío continuamente porque no tengo motivos para lo contrario.
Un abrazo compañeros!!!!!!!
Un paso atrás en la humanización de las relaciones entre los pueblos y entre los distintos grupos humanos. A eso se le llama en política involución. Si nos fijamos en el sentido exacto de la palabra, veremos con claridad que se trata de una especie de parada técnica cuando la gente no se siente segura del camino emprendido, o cuando sospecha que va por camino equivocado. Y a pesar de las risas del personal.... estoy involucionando. No se... exactamente, desde el sentido exacto de la expresión NO SÉ, lo que carajo estoy haciendo con mi vida. Porque si bien quiero a cierta persona... a la que NUNCA le diré que la quiero por pura absurdez, porque si bien ansío cierto estado al que nunca tendré acceso. ... porque son las ypikico de la mañana (con K que suena más alternativo) y toco Mr. Jones de los Counting Crows mientras mi padre grita... bendita guitarra caótica... y todo el mundo sigue girando en un sentido absurdo (mientras yo te espero). Involuciono, me salen granos en la cara y pelo prepuber en la cabeza, pero no consigo encontrar un atisbo de presente que me llene. Amén hermano, (esto va por ti Mingo) carajo, ¡qué bien escribo! |
Tengo el sueño completamente cambiado. Duermo a partir de las 7 de la mañana y me despierto todos los días sobre las 12 de la tarde, creo que esas 5 horas diarias de sueño son la causa de mi roncosa voz de cazallero matutino y esas hermosas ojeras amarillentas que me acompañan allá donde me dirija.
¿No os ha pasado alguna vez que soñáis algo y sois conscientes de que ES un sueño?
Rebuscando en la libreta de los recuerdos, entre anécdotas tardoadolescentes y primeros amores, encontré este pequeño texto con el que gané un concurso entre escuelas malagueñas. Recuerdo que apenas se lo dije a nadie y, más tarde, cuando me propusieron presentarlo a nivel autonómico dije que nanai de la china. No se si me parecía demasiado personal, demasiado malo o sencillamente me aterraba el miedo al fracaso. El concurso se llamaba "Flores secas", en teoría debía reflejar un sentimiento en pocas palabras, y aquí el abajo firmante, no tuvo más cojones que enfocar la nostalgia. Con dos pelotas, 17 años y hablando de nostalgia. Insensatez de años, ¿verdad? Os lo dejo, a ver que os parece, 6 años después no me afectan las críticas hacia lo que era un cigoto en materia literaria.
"Nostalgia:
Pesan los días. La torpe terquedad de los días. Empecinados en arrastrarse sin otro objetivo que el recuerdo de tu mirada. Como la obstinada caminata del peregrino. De X a Y, de cero a uno, de antes a ahora, de tu rostro a tu recuerdo nebuloso.
Pesan los días y pesa tu silueta, en cada sombra se desdibuja. Formas retazos de presencia entre tanta gente que no dice nada. Te recuerdo y avanzo.
Entre siempres y nuncamases afloró tu sonrisa.
Me atrapó...
Y me lleva consigo adonde quiera que me conduzcan estas horas que paso olvidándome de ti"
...
Asesinando la cursilería... lo que más me recontrajode es que no tengo ni puta idea de a quien echaba de menos.
Ayer tuve una conversación muy interesante.Hay momentos en tu vida en los que no te apetece.
Sencillamente, eres un puñetero escritor frustrado y lo sabes. Te encanta escribir, contar tus cosas, aprehender una absurda realidad enquistada y hacerla tuya, valga la redundancia, como no. Te gusta que la gente te lea, te haga un poco la pelota (en ocasiones merecida, en ocasiones deleznable) y sentirte alguien.
Pero a veces... no.
Y luego piensas, intuyes y te formas tu propio mundo de ideas y vivencias. Eres tal cual, una persona con sus ideales y ambiciones, con un físico, una mente y una forma de ser que te parece la adecuada, porque... qué carajo, la sigues. Piensas que tienes algo que decir, admites que quizá no es fundamental pero es lo tuyo, ¿no? Es decir... a tu GENTE le interesa. Llamas, borracho perdido, a las 5 de la mañana a un amigo y te escucha, ¿verdad? Eres alguien.
Pues no.
Eres un jodido folio en blanco, nada. Un encabezamiento vacío que no interesa a nadie porque no se llena paulatinamente. Te quedaste, amigo mío, sin nada que decir. La vida pasó y en tu primer latido se olvidaron de ti.
Amén y que os folle un pez polla "amigos".
... pero la vida está girando y girando al compás del planeta, en una parodia de absurdo vals vienés. Nuevas sensaciones, costumbres acostumbradas a dejar de ser. Mentiras, hallazgos y superficialidad. Pero también horizontes que parecían lejanos ahora dejan entrever una silueta conocida. El tiempo avanza, me absorbe y no me deja apenas respirar, envuelto en avatares sin sentido, en acotadas mentiras de felicidad y desdicha, por cenagosos terrenos antes visitados pero nunca explorados.
Todo a mi alrededor resulta conocido, sorprendentemente nuevo.
... y tengo miedo, porque echo de menos un retazo blanco de pasado...
... porque nunca levantáis la vista.
...y cada día un instante volveré a pensar en tí
en la voz suave del mar....
¿Habéis visto la campaña publicitaria de los calzoncillos esos? Me niego a decir la marca, está claro. Frases maravillosas y elocuentes, comparando el complejo cerebro femenino con el burdo instinto del homo ibérico. Así funciona el mundo hoy en día, las dudas se compensan con etiquetazos. Al menor atisbo de pensamiento independiente, ideas prefabricadas al canto, que no olvidemos nuestro rol en una sociedad de blancos y negros, ¡faltaría más!
“Cambio mi sexto sentido por un instinto básico”… tócate la polla Rodrigo. Oiga, y se quedan tan panchos. Puede que yo sea demasiado “mijitas” y le de muchas vueltas a todo pero es que hay cosas que te sacan de tus casillas. Y para seguir ahondando en esta nueva ola a favor del “librepensamiento” (jorl, jorl, jorl) en nuevo anuncio de McDonalds. Doscientos energúmenos que, como diría Indiana Jones, “deberían estar en un museo” (por eso del eslabón perdido… ejem…) saltando al grito de “somos hombres” en pos de un grasiento trozo de carne a la parrilla. En su cruzada a favor de las enfermedades coronarias y la obstrucción arterial, no dudan en realizar actividades con la que cualquier hombre se sentiría identificado, a saber, volcar un 4x4, arrastrar un camión con unas cadenas…, y todo eso con el ya mencionado grito de “somos hombres”.
¡Y qué vivan los topicazos, si señor! Una marca de complementos masculinos (¿complementos masculinos? REDIOSSSS…) anuncia a bombo y platillo una pulserita con la que serás irresistible para el sexo opuesto. El típico metrosexual con cuidada barbita de 3 días (contradicciones made in siglo XXI) pidiendo perdón a una extensa lista de lobotomizadas concubinas de lo tópico por su inabarcable atractivo de marcas y don dinero.
Y retrocedamos un poquito más, las campañas de Axe… ¡hmm, qué distinción, qué arte, qué… sarta de gilipolleces. “Da igual que seas feo y blandengue, échate un poquito de esta mierda y todas te comerán la polla, porque son todas unas putas que actúan por el instinto básico de la supervivencia”. ¿Conclusión? Los hombres somos simples y las tías son zorras. Ese es el mundo que quieren ver los publicistas y, tristemente, cada vez más gente.
...y te pongo un cubata.
Con una condición, que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata. Que pueda besarte en cada farola, caminito al hostal, aprovechémonos de la inocencia del mar y acariciemos reflejos de luna en su lomo plateado. Que sea por siempre y para siempre verano, que nos desnudemos en cada habitación de cada ciudad de cada mundo que decidamos visitar.
Que bailemos en calles de fantasía, por los laberintos de la imaginación.
Que nunca vengue tu memoria, que siempre vivas en mi mente.
Que seas.
Rita y Andrés, en plena fiebre sabinera, despedida de algún curso.
A Rita la recuerdo distante. Su principal atractivo siempre residió en la facilidad con la que combinaba franqueza y enigma. La recuerdo de negro, surgida de un extraño abismo espacio temporal en el que Cobain cantaba Imagine y Lennon vestía camisa a cuadros. La recuerdo con la guitarra y un suddenly something has happened to me as I was having my cup of tea. Minando la moral de un servidor en espontáneas escenas de lanzamiento de zapatos. La recuerdo durmiendo en hileras de sillas, bañándose vestida... por la orillita.
Luego, sin motivo aparente, de la noche a la mañana Rita desapareció y la sustituyó un ente de colores, extrañamente alegre, sobrio y con unos gustos musicales... extraños. En una etapa convulsa, aquel ente y yo fuimos distanciándonos, a ratos volvía a surgir la afinidad entre este Andrés y aquella Rita oculta entre chapas y zapatillas Converse pero nunca sabía cuanto podía durar.
Rita me espera dentro de seis años en un bar que ya no existe.
Y acudiré puntual a la cita.
JTA nena.
En noches de insomnio puedo plantearme mil cosas. Como por ejemplo la utilidad de una muerte cerebral transitoria. La fugacidad de la ilusión. Lo duro del nunca más. El golpe en la frente. El vencimiento veloz de la lenta fantasía. El aquí y el ahora. El aquí y el mañana. El aquí y el para siempre. La mentira. La lejanía y el dolor.
En noches de insomnio puedo plantearme si de verdad vale la pena. La elección de la amistad, la transgresión de las normas humanas escritas de antemano. El equívoco forzado. La sístole y la diástole de un corazón falto de látidos. La conversación atemporal. El pacto de sangre maquillado con latas de cerveza.
La huida.
En noches de insomnio puedo ser yo mismo dentro de una fantasía.
O también puedo seguir destrozando neuronas, apretar la almohada e intentar nadar a favor de corriente.
PD: O también puedo echarle huevos
PPD: "Érase una vez un suicida tan perfeccionista que nunca se atrevió a acabar con su vida por no cometer un error irreparable"
Los secretos: Cambio de Planes
Hoy empecé a andar y sin fijarme
no sé cómo llegué frente a su calle,
pero al notar mi error, al girarme,
miré hacia atrás, sin querer, y vi su imagen.
Y recordé su voz bromeando en las tardes
diciéndome que harás si hay cambio de planes.
Hoy empecé a guardar todas sus cartas,
las fotos que encontré y algunas lágrimas,
pero al tratar de juntar en una caja
todo lo que me dejó olvidé cerrarla.
Y a veces sin querer, cuando todo está en calma
la sombra del dolor asoma su cara.
Y volveré a sentir la oscuridad, a beber la soledad.
Hoy tengo que dejar su castillo en el aire,
pisar el suelo, aceptar un cambio de planes
Hoy caminé por calles olvidadas de mi memoria. Metaforicamente hablando, en un sueño, un susurro de ojos cerrados y de nuevo te tenía.
Sucede que me canso de esperarme. Me cansó de tener frio y ser poeta (Chinato mediante), me canso de tantas cosas que sólo me queda el sueño donde siempre te tengo. Nada es eterno, ni tan siquiera la eternidad que prometí a la almohada. Y en ocasiones te sientes vacío, completamente inútil, como papel de fumar mojado. Comprendes que la pereza es poco más la excusa en la soledad de tu habitación, abres los ojos y te ves de nuevo triste y solo, ante el espejo.
Y sin cambiar pero cambiando de tema...
Alguien dijo alguna vez que la amistad es el sentimiento más profundo de soledad compartida. Cuando una de las dos partes deja de sentirse sola no queda más que un remiendo de recuerdos mal parcheados. Aquel que dijo eso ahora escribe incoherencias ante la pantalla.
Doble cambio de planes...