¡Me mudo!

Pues si, viendo que no me encuentro especialmente inspirado con este blog, me cambio a lo que realmente me apetece hacer: hablar de frikadas.

Así que podéis encontrarme en http://cartasdesdemelee.blogspot.com

Fue un placer compartir penurias, ¡nos vemos en la Isla Mêlée!

Acotación: ¿Por qué odio al gafapasta hispano?

¿Habéis visto la película ganadora del Goya a mejor película?

Se llama La soledad... venga, os dejo un rato para que la veáis, podéis hacerlo a cámara rápida, no ocurre absolutamente nada durante toda la película. Se supone que es un drama basado en elementos que podríamos encontrar en la sociedad española (no puede faltar un atentado, por supuesto, que pena damos los españoles). Pero en realidad, es un video casero cutre de dos horacas y pico con su ¿director? entremezclando a la vez en pantalla diferentes planos de la misma escena aleatoriamente. Lo mismo te encuentras un plano fijo de una puerta cerrada ocupando media pantalla y en la otra media una tía despelotándose (es cine español, no olvidemos). Un "plano fijo" (lo pongo entre comillas, porque lo mismo el colega este ahora llama a los planos fijos Rosavisión) memorable es el de una tabla de planchar... de cinco minutos... ya está... Venga, os dejo verla...

...

...

...

... pues eso ...

Y si la película en si no fuera suficiente motivo para odiar al gafapasta hispano, atención a las declaraciones de su ¿director?:

- "He creado una película única"

- "La academia ha sido muy valiente, hay buenas óperas primas y espero que esto sirva de acicate para seguir creando cine de calidad"

- "La verdad, esperaba más taquillaje"

Vamos, modesto el notas. Pero eso si, lo mejor es leer críticas de la peña (peña que se quedaría soba en el cine, FIJO) diciendo perlas como: "El mejor piropo que se me ocurre es que no parece española, más bien francesa"... con dos cojones, oiga. Y luego hay gente que compara al ¿director? Jaume Rosales con Lars Von Trier porque los dos son innovadores, si, claro que si. Vas a comparar el recurso de Dogville de rodar una película sin decorados para dar sensación de cercanía e intensificar el hecho de que todos los miembros de la comunidad forman parte del mismo género de hijos de puta (memorable la escena de la violación a Nicole Kidman "al lado" de otros personajes), basada en un guión sólido, con una dirección cojonuda y unas actuaciones apoteósicas. Como decía, vas a comparar Dogville con este... con este... con esta MIERDA.

Y en otras dicen de Jaimito de las Rosas que es el nuevo... ORSON WELLS, con dos cojones, y en otra, atención, me lo comparan con MANKIEWICZ, con el PUTO MAKIEWICZ. ¿Me estás diciendo que la Chuscoledad es la nueva Historias de Philadelphia? ¡¡TÓCATE LOS COJONES!!

En fin, una película con la que te dan ganas de quemar fábricas de Converse...

Gafapasta hispano VS frikichentero

PRE DISERTACIÓN Aclaro antes de comenzar esta disertación, que muchas de las cosas consideradas gafapastiles, me gustan. Y mucha de las cosas consideradas frikichenteras… no me gustan a niveles estratosféricos. Pero, ante todo, me considero firme defensor del último bastión de la cultura, del frikismo a nivel usuario. Es decir, nunca me veréis nombrar de carrerilla todos los planetas del universo Star Wars, pero por supuesto que se quien es Greedo… ¿cómo? ¿Qué no sabéis quien es Greedo? Tranquilo, también podéis ser frikichenteros, lo que cuenta es la intención. 

DISERTACIÓN Existen dos tipos de seres humanos en el planeta Hispania. Bueno, no quiero correr el riesgo de que esto se convierta en Mundodisco, pero empiezo a aclarar. Existen muchos tipos de seres en el planeta Hispania, alguno más humano que otro. Pero para mi pequeño mundo bloguero en la entrada de hoy, tan sólo existen dos. Hablamos, ya lo dice el título de la entrada, de gafapastas hispanos y frikichenteros. Por una vez en mi vida, quiero hacer una buena entrada estructurada, ahora que me salgo de mi tónica depresiva bloguera, intentaré coherenciar (toma palabro inventado) el texto, así pues, comencemos por lo básico, definamos a los engendros y a los adorables frikichentero, ¿se me van notando las preferencias?

 Axiomas mentales y de comportamiento.

 ¿Gafapastas? Si, ya sabéis, esos individuos que hacen como que adoran determinados movimientos culturales, determinada música y luego, en la soledad de su casa se enganchan a los cuarenta principales y zapean buscando cual posesos una peli ligera de chistes sobre pedos y judíos. O sobre judíos y pedos, independientemente. La característica principal del gafapasta es la hipocresía. Nunca serán capaces de admitir que Rambo es una gran película, en todo caso se tratará de un “subproducto de acción, sobrevalorado para el vulgo debido a su carencia argumental subsanada con amagos de actuaciones fácilmente asumibles dentro de un contexto bélico que a cualquier individuo sin inquietudes puede satisfacer en el plano solaz”. ¡Mira!, me ha salido otra característica de los gafapastas: son pedantes hasta el absurdo, no dudan en inventarse palabras, y no por jocosidad o pereza como yo, si no para quedar mejor. Otra característica única de los gafapastas es la socarronería. Si a cualquiera que ronde a un gafapasta se le ocurre decir, por ejemplo: “¡Uff! ¡Qué yuyo daba la el capítulo de IT en el que Stan se cortaba las venas y escribía ‘IT!’ en la bañera con sangre” Ahí tenemos al gafapasta en una de sus poses más típicas: gafas empujadas hasta el dolor en el puente, movimiento sutil para sujetar el pelo detrás de la oreja y sonrisa de club de campo, es decir, estirando el labio superior y frunciendo las cejas. Esta expresión, tan gafapastil, viene a decir: “¡Por favor! Stephen King… ¡qué individuo más masificado!” Si, quiere decir eso, y sólo eso, en su cabeza tiene sentido. 

¿Frikichenteros? Efectivamente. La palabra friki ha caído en desuso últimamente, por culpa del fenómeno Otaku, ya cualquiera que guste del cosplay o que se conozca todos los niveles ninja por los que atravesó Naruto, es friki. Cualquiera que tararee con una sonrisita y un movimiento alternativo de hombros: “¡No conquistas nada, con una ensalada!” es friki. Cualquiera que haya visto dos veces El Retorno del Rey y una la Comunidad del Anillo, versión extendida, es friki. Hoy en día, y por esa increíble tendencia a englobar a la gente, todo el mundo es friki o cani o gafapasta o pelocenicero o rapero o comehierba… desde aquí quiero reivindicar la figura del auténtico friki, del mismo modo que intento localizar al auténtico gafapasta y enfrentarlos a ambos en cruel combate. El Frikichentero, o friki de los ochenta, ES el auténtico y genuino friki, no hay vida más allá. ¡Ojo! No quiere decir que sólo puedes ser frikichentero si has vivido en su plenitud los ochenta. Yo nací en el 84, así que lo tendría chungo. Simplemente te sientes identificado con la gente de treinta años que disfrutó con su 286 jugando al Monkey Island sin guías ni mariconadas por el estilo. De hecho, tu también lo hiciste, ¡y con 8 años! Que eso si que tenía mérito. Eso es un frikichentero. El frikichentero suele ser un individuo triste, melancólico, de esos de “cualquier tiempo pasado fue mejor”. No llora con el final de Casablanca, pero sin con Bruce Willis en La Jungla 4.0 (vaya mierda de título) repitiendo lo de “¡Yippie Kai Yei hijo de puta!”… ¡cómo no llorar! Ya no quedan héroes como los de antes. Un frikichentero, disfruta bajándose emuladores y observando con desánimo como sus manos han perdido velocidad de movimientos y ya no hay cojones de pasarse la primera pantalla del Army Moves… en fin… 

Axiomas físicos e indumentarios 

El gafapasta hispano da bastante asquito. Es decir, es de esos individuos que te dan la mano lacia. Como si temieran romperte los huesos. Suelen ser desgarbados. O flacos desgarbados o gordos desgarbados, y nunca, nunca serán físicamente apetecibles. Sólo un gafapasta tendría sueños húmedos con otro gafapasta, y en dicho sueño, muy posiblemente se trasformaría en su vecina la cani o en su vecino ese que pasa todo el día en el gimnasio. Es triste, la verdad. Por supuesto, una de las características gafapastiles por excelencia son las gafas de pasta, es obvio. Cuanto más gordas y desagradables a la vista, mejor que mejor. Y si son rosas o amarillas, eres un dios gafapastil. Se han llegado a analizar casos de individuos con la biografía de Woody Allen bajo el brazo mirando fijamente al sol sin pestañear, esperando pillar una buena enfermedad ocular. ¡No soy nadie sin unas gafas! ¿Por qué me has dado esta fantástica vista, cruel dios? El pelo también es importante para un gafapasta, o muy rizado y alborotado, o fino y lacio caído sobre la frente y las orejas. Sin lavar mucho mejor. Ya sabéis, sobre todo hay que dar bastante asquito. Eso es indispensable. 

El frikichentero viste como lo sale. Es decir, si va a una boda pues viste con el traje que le haya comprado la madre o la mujer. Si está en casa, va con pijama o chándal y si sale a la calle, lleva vaqueros y camiseta. Vamos, viste normal, no pretende destacar con su ropa ni integrarse así. En algunos casos, la indumentaria puede tener un toque de frikismo. Camisetas de algún grupo jeviaco pasado de moda, o con la estampa de un tentáculo morado. La riñonera/mariconera, es fundamental, eso si. En ella cabe perfectamente una Nintendo DS, un par de pinzas USB y pilas AAA, que nunca vienen mal.  

¿Y la confrontación? ¿Qué demonios tiene que ver un individuo con el otro? Os plantearéis. Pues bien. He confrontado al gafapasta hispano y al frikichentero por dos motivos básicos. El primero es porque odio a un ser e idolatro al otro. El segundo, y que si que tiene sentido, es porque uno vive por y para aparentar ser un tipo inteligente, sensible y superior. Y el otro vive para divertirse y para aprender. Es decir, las dos posturas ante las que creo que se puede asumir la vida perfectamente, al menos en el ámbito relacional. He aquí donde comienza la confrontación: gustos musicales, fílmicos, hobbies, supuestos de conversaciones, etc. Y a pesar de ser la misma historia, debe ser contada en otra ocasión, nos vemos en la segunda parte. 3…2…1… ¡FIGHT!

Vuela, vuela, vuela conmigo... (blogoreturn)

...déjalo todo, yo te cuido.

 Llevaba tanto, tantísimo tiempo sin escribir aquí... ¿el motivo? Es sencillo. Creo haber dicho ya en más de una ocasión que soy fiel a esa máxima sabinera: "(Las historias, los escritos...) las canciones de amor (de vida) han de ser tristes, en ese momento tan escaso de la vida que es el amor compartido, no se escribe, SE VIVE" Pues bien. Puedo confesar y confieso, puedo cometer y cometo. Estoy vivo, amo, y recibo.

 Y quien me conozca sabe que el amor para mi es, simple y llanamente, todo. No tengo mi vida laboral encarrilada (¡ni mucho menos!), cada vez tengo menos pelo y mi simpática barriguita cervecera se va convirtiendo poco a poco en un abultado saco de carne que se desparrama por toda la circunferencia de lo que antes era una cintura bastante curiosa...

 Vivo lejos de la blogosfera porque antes de contar mi vida, prefiero vivirla. Pero, ¡ay de mi!, el motivo de mi dicha vive a unos cientos de kilómetros. "Amor de lejos, amor de pendejos" que se dice en México... ni hablar, lo garantizo. Es por ello que prometo actualizar este blog más periodicamente para que las escasas almas caritativas que leen mis incoherencias puedan seguir "disfrutando" de su mártir desmartirizado favorito.

¡Un abrazo hermanos! Volvamos a los bytes...

Cuestión de fidelidad

"Es una cuestión de fidelidad. Así que saldrás ahí fuera con ella, te tomarás una copa, llegarás a casa y te harás una paja"

                                                                                                                                - John Travolta (Vincent Vega) . Pulp Fiction

¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando te siento cerca y te tengo lejana?

Pura ilusión

Me salgo de la tónica bloggera que me caracteriza pero... ¡qué ganas de que empiece a rodar el balón!

Mar, el poder del mar

"Dices que vengo que voy Que siento, que escucho, que pertenezco Que sirvo para mucho Que me estremezco Que mi mirada es limpia, suave como la brisa Que sientes el deseo de tenerme cerca Que te distancias, por miedo a perderme Que el barrio es más hermoso desde que aparecí Que soy la flor, que alumbra tu jardín El viento que se lleva a la señora luna para que luzca el sol Mi amor, hoy sólo quiero decir Siento lo mismo por ti El mismo sentimiento por ti."

"Que sí Que sí Que bien Que me encanta escucharte Adoro sentirte, verte, moverte Y sorprendentemente de pronto, haciéndote cosquillas en las rodillas Que sí Que sí Que bien Que me encanta escucharte Adoro sentirte El barrio es más hermoso, desde que apareciste Que hoy luce el sol en mi corazón Mi niña mi amor, mi rayo de luz El camino que lleva a tu casa, es mi alegría. La primavera ha llegado a la ciudad. Y no sabes lo bien que me sienta, mamá. Los días tranquilos, transcurren serenos Tus pasos, los míos, peinando el sendero. ¿Quién dijo que los muertos no iban a resucitar? Hoy llego más puro que el agua mineral Tu cara, tu casa, tus ojos sonriendo en mi cara. La brisa, la mañana, el sol por la ventana. La calma, caricias, tu respiración Resuenan campanas desde el comedor Las nubes, el cielo, y pasa un avión Dibuja una línea blanca, algodón tu almohada, tus ojos, tu mirada Estoy en tu casa, adoro tu casa Cambio de color Pasa un avión, traza una línea, ahora de plata De plata, la medalla del subcampeón Hoy gano, tú ganas, ganamos los dos".

EstoNosEpara

Entre misterio e investigaciones, una perla

Releyendo este clásico vivo...

"Incluso ella comprendía que no bastaba con aquello, que cada minuto que Penélope y Julián pasaban juntos los unia más . Hacía tiempo que el aya había aprendido a reconocer en sus miradas el desafío y la arrogancia del deseo: una voluntad ciega de ser descubiertos , de que su secreto fuera un escándalo a voces y ya no tuvieran que ocultarse en rincones y desvanes para amarse a tientas."

Carlos Ruíz Zafón. La sombra del viento

¡Che compañeros!

¡Qué sigo vivo!

Ciego como siempre, el de hoy tiene su miga. Solo en casa, botella de lambrusco seguida de Rioja reserva. ¡Con dos cojones! Un par de puros (a mi me gustan, ¿qué queréis?) Y musiquita chula. De hecho hace diez minutos que me fui con la acústica a tocar al balcón provocando vítores de los yonkos del parque y gritos de mi vecina. Comprensible, puede ser.

Pero, ¡qué carajo! Soy feliz. Soy asquerosamente feliz ultimamante, todo va rodado, como la seda. Sonrío continuamente porque no tengo motivos para lo contrario.

Un abrazo compañeros!!!!!!!

Gloria a CineCutre

No suelo escribir entradas de este tipo pero la ocasión lo merece. Hace tiempo que sigo una página llamada CineCutre (www.cinecutre.com), hace poco la están reformando y con motivo de dicha reforma han recuperado un reportaje que lei hace tiempo sencillamente despollante. El reportaje en cuestión trata sobre las peores portadas mexicanas y entre diversas perlas se encuentra la imagen de arriba y en la supuesta sinopsis encontramos la grandiosa frase:

"Con la ayuda de su bigote postizo tratará de desentrañar el misterio de la horca cortada y superpuesta con el Microsoft Paintbrush"

Son unos cracks

 

Siempre soñé con aprender a tocar la guitarra, y es curioso, pero ha sido más contraproducente de lo que pensaba. Y es que, aquí donde lo véis, el abajo firmante es un triste de cuidado. Con un motivo para la tristeza la cosa no va mal, quiero decir... "me deja la novia... buaaa", joder, es válido. O bien, "se acaba el verano... buaaa", también me vale.

Como decía. Siempre soñé con tocar la guitarra y una vez conseguido tiene un efecto curioso en mi. Antes me acostaba, cerraba los ojos y ala, a darme pena. ¿Motivo? Nunca hizo falta. Sencillamente me notaba triste. Ahora tengo un baremo para medir mi tristeza...

...son las 3 de la mañana, cojo la guitarra y me sale por inercia una nota de sol rasgada muy lentamente, engancha con re y comprendo que estoy triste...

Quieres que me entregue a ti mejor
Y olvide que mañana estare esperando a que me llames
Me pides que me quede por mi bien
Y sigo sin llegar a alcanzar algo que me divierta

No se por que insistimos en pensar
Que todo va a acabar siempre mal
Cuando nunca pasa nada
Tenemos que encontrarnos al final
Y hablar como solias hacer
Cuando tu ya me importabas

Como jugar con los coches
O tirar piedras al cristal de aquel portal que tu conoces

Eh, no digas que esta bien
No digas que paso y que no debio pasar
No, nunca voy a creer
Que no puedo dormir
Y me repito que la culpa no es de nadie
Aunque te odie a ti

Mi grado de frustración es siempre ambiguo
Y las cosas que mas me gustan siempre me hacen llorar
Mi infancia ha sido tan larga que nunca acaba de terminar
Y sigo buscando algo que me divierta de verdad

Como jugar con los coches
O tirar piedras al cristal de aquel portal que tu conoces

Eh, no digas que esta bien
No digas que paso y que no debio pasar
No, nunca voy a creer
Que no puedo dormir
Ni distinguir de quien es hoy la culpa
Solamente te odio a ti
No nunca voy a creer
No, no digas que esta bien
No digas que está bien
No no
No digas que esta bien
No, nunca voy a creer

 

... pero sin dejar de sonreír...

Involución

Un paso atrás en la humanización de las relaciones entre los pueblos y entre los distintos grupos humanos. A eso se le llama en política involución. Si nos fijamos en el sentido exacto de la palabra, veremos con claridad que se trata de una especie de parada técnica cuando la gente no se siente segura del camino emprendido, o cuando sospecha que va por camino equivocado.  Y a pesar de las risas del personal.... estoy involucionando. No se... exactamente, desde el sentido exacto de la expresión NO SÉ, lo que carajo estoy haciendo con mi vida. Porque si bien quiero a cierta persona... a la que NUNCA le diré que la quiero por pura absurdez, porque si bien ansío cierto estado al que nunca tendré acceso. ... porque son las ypikico de la mañana (con K que suena más alternativo) y toco Mr. Jones de los Counting Crows mientras mi padre grita... bendita guitarra caótica... y todo el mundo sigue girando en un sentido absurdo (mientras yo te espero). Involuciono, me salen granos en la cara y pelo prepuber en la cabeza, pero no consigo encontrar un atisbo de presente que me llene. Amén hermano, (esto va por ti Mingo) carajo, ¡qué bien escribo!

El jodido insomnio

Tengo el sueño completamente cambiado. Duermo a partir de las 7 de la mañana y me despierto todos los días sobre las 12 de la tarde, creo que esas 5 horas diarias de sueño son la causa de mi roncosa voz de cazallero matutino y esas hermosas ojeras amarillentas que me acompañan allá donde me dirija.

Y mira que lo intento. Leyendo, poniéndome música, tumbándome sencillamente a pensar. Lo que sea, trato de mil maneras de encajar mi reloj biológico en un espacio natural pero no hay modo.

Y mientras tanto la vida sigue a lo suyo, el tiempo pasa y todo el mundo duerme a mis espaldas. ¿Seré un angelito guardián? Me faltan las alitas y las buenas intenciones tan sólo.

Buenas noches, ya velaré vuestros sueños.

Sueños

¿No os ha pasado alguna vez que soñáis algo y sois conscientes de que ES un sueño?

Eso me pasó esta noche. Uno de esos sueños de fase REM, tangibles, latentes, extremadamente vividos. En el sueño me encontraba rodeado de todos mis amigos en una especie de sala de fiestas rara, conocía todas las caras aunque no sabía ponerles nombre. Entre ese cúmulo de rostros extrañamente anónimos destacaba una figura femenina. Una persona que creí olvidada hace mucho tiempo.

Como decía, era consciente de la naturaleza... intangible de la situación. Y en ese instante de ensoñación lo que más me apetecía era acercarme a esa persona. No lo hice, supongo que la timidez me vence hasta en mis fantasías. Pero al despertar (del todo) me sentí completamente desencuadrado. No me apetecía lo más mínimo verla, ni estar con ella. Aparté las sábanas con gesto rabioso por mi atolondrado subsconciente y me maldije por tener esos deseos, pero...

... sin dejar de sonreír.

Se aceptan interpretaciones.

¿A qué estoy mal?

Sorprendente nostalgia

Rebuscando en la libreta de los recuerdos, entre anécdotas tardoadolescentes y primeros amores, encontré este pequeño texto con el que gané un concurso entre escuelas malagueñas. Recuerdo que apenas se lo dije a nadie y, más tarde, cuando me propusieron presentarlo a nivel autonómico dije que nanai de la china. No se si me parecía demasiado personal, demasiado malo o sencillamente me aterraba el miedo al fracaso. El concurso se llamaba "Flores secas", en teoría debía reflejar un sentimiento en pocas palabras, y aquí el abajo firmante, no tuvo más cojones que enfocar la nostalgia. Con dos pelotas, 17 años y hablando de nostalgia. Insensatez de años, ¿verdad? Os lo dejo, a ver que os parece, 6 años después no me afectan las críticas hacia lo que era un cigoto en materia literaria.

"Nostalgia:

Pesan los días. La torpe terquedad de los días. Empecinados en arrastrarse sin otro objetivo que el recuerdo de tu mirada. Como la obstinada caminata del peregrino. De X a Y, de cero a uno, de antes a ahora, de tu rostro a tu recuerdo nebuloso.

Pesan los días y pesa tu silueta, en cada sombra se desdibuja. Formas retazos de presencia entre tanta gente que no dice nada. Te recuerdo y avanzo.

Entre siempres y nuncamases afloró tu sonrisa.

Me atrapó...

Y me lleva consigo adonde quiera que me conduzcan estas horas que paso olvidándome de ti"

...

Asesinando la cursilería... lo que más me recontrajode es que no tengo ni puta idea de a quien echaba de menos.

Nunca jamás

"El personaje es Neveland.

Modos de llegar allí: caerte de tu cochecito cuando eres bebé; o atisbarla desde el abismo del sueño más profundo; o que Peter Pan te elija a ti y sólo a ti y venga a buscarte"

- Rodrigo Fresán. Jardine de Kensington.

Creo que era así el fragmento, no recuerdo con claridad. Pero eso si, la idea era así.

Un libro altamente recomendable, por cierto, una biografía... extraña de James Barrie, un libro precioso, eso sí.

En fin, recuerdo que siempre creí tener complejo de Peter Pan, siempre pensé ser un niño travieso, inquieto, que buscaba su estrella, tilitando allá a lo lejos, ajeno a problemas y dictaduras de los días de hoy. Siempre pensé ser alguien especial, un bebé cualquiera...

Pero si bien no me cai de mi cuna, nunca vino a buscarme un hombrecillo vestido de verde... y hace tiempo que no sueño.

Por favor, un rescate, no pido más. Quiero volver a creer...

Auras, bacterias y amor

Ayer tuve una conversación muy interesante.

El sujeto de la conversación era un biólogo, librepensador y, porque no decirlo, genio. Una actitud ante la vida preciosa, un modo de comunicarse impresionante... sencillamente espectacular. Posiblemente veinte de los minutos de mi vida mejor aprovechados. Y en ese breve espacio de tiempo, consiguió explicarme lo que era, simple y llanamente, el fenómeno conocido como amor-eros. El amor físico para que nos entendamos.

Y es tan frustrante y a la vez increible, como un montón de bacterias danzando alrededor de nuestro cuerpo. Un aura formada por la argamasa de todo el universo. Un simple acercamiento, un apretón de manos, un beso, una conversación, y miles y miles de bacterias son intercambiadas entre dos sujetos provocando una reacción física instantanea. Las mujeres eligen, en el consabido caso de la heterosexualidad, ya que la homosexualidad no tiene explicación biológica y es más una desviación mental (no estoy diciendo que sea ni más mala ni menos buena, sencillamente es un defecto, o efecto, cerebral).

Pues bien, como decía, las dos "auras" se intercambian, en el caso de los hombres tenemos la suficiente capacidad (somos más simples) para asumir nuestro papel de "fecundador" y unicamente atendemos a un físico adecuado a nuestro papel, nos guiamos por un impulso físico (generado por la dopamina y otras sutancias químicas) y sentimos atracción más o menos potenciada por las feromonas. Las mujeres, en su contra, "absorven" el "aura" bacteriana del hombre y en función de sus vivencias (determinados olores, determinados efectos físicos) eligen, simple y llanamente.

Y bien...

Efectivamente existe el amor, perfectamente explicable, medible y demostrable empiricamente, es posible realizar un análisis con, por ejemplo, ropa usada e identificar el tipo de "aura" que elegirá una mujer. Añádele un físico y una mentalidad acordes a su entorno, e voilá, amor en botella. "Felices para siempre".

La próxima vez que una mujer me diga eso tan manido de: "eres el hombre perfecto, ojalá encontrara a alguien como tu", ya sé que responder.

- Intentaré no lavarme durante dos días, a ver si modifico mi aura.

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¡Qué triste dios!

Sobre folios en blanco y demás visicitudes

Hay momentos en tu vida en los que no te apetece.

Sencillamente, eres un puñetero escritor frustrado y lo sabes. Te encanta escribir, contar tus cosas, aprehender una absurda realidad enquistada y hacerla tuya, valga la redundancia, como no. Te gusta que la gente te lea, te haga un poco la pelota (en ocasiones merecida, en ocasiones deleznable) y sentirte alguien.

Pero a veces... no.

Y luego piensas, intuyes y te formas tu propio mundo de ideas y vivencias. Eres tal cual, una persona con sus ideales y ambiciones, con un físico, una mente y una forma de ser que te parece la adecuada, porque... qué carajo, la sigues. Piensas que tienes algo que decir, admites que quizá no es fundamental pero es lo tuyo, ¿no? Es decir... a tu GENTE le interesa. Llamas, borracho perdido, a las 5 de la mañana a un amigo y te escucha, ¿verdad? Eres alguien.

Pues no.

Eres un jodido folio en blanco, nada. Un encabezamiento vacío que no interesa a nadie porque no se llena paulatinamente. Te quedaste, amigo mío, sin nada que decir. La vida pasó y en tu primer latido se olvidaron de ti.

Amén y que os folle un pez polla "amigos".